Observador

Consegues ler-me, como um livro escrito no teu dialecto privado
Consegues ver-me, como uma escultura que apenas tu sabes interpretar

Sou transparente, e a minha mente não consegue mentir
transformo-me em algo que consegues ver de todos os ângulos,
controlo tudo até deixar de sentir.
E assim me deixo partir, sem sentir...

"Cego não é aquele que não vê,
mas sim o que não quer ver"

Estranhos

Estranhos,
eramos apenas dois estranhos naquela noite.
Encostei a minha cabeça no teu peito e deixei-me levar...
Estranhos,
os sentimentos que sentia eram estranhos
tudo o que percorria o meu corpo
da cabeça até aos pés, era estranho.
Estranhos,
aqueles que se cruzavam conosco
e desconheciam a nossa felicidade, eram estranhos.
Estranhos,
era apenas tudo estranho
até tu eras um estranho que eu conhecia tão bem.
Um estranho que me fez sentir tão estranha
um estranho...

É apenas tudo ficção,
uma estranha ficção que nos fáz sentir estranhamente estranhos.
Que nos fáz estranhár-mos todas essas coisas estranhas.

Estranhos,
eramos apenas dois estranhos
naquela noite estranha.

Cidade

Parede escura
rua fria, nua
calçada ingreme
cidade vazia.

Ladeira deserta
parede coberta
tinta quebrada
pele cortada
madeira arranhada,
água gelada
beata apagada.

Uma pegada...

Sentimentos de um pintor

Afasto
com a régua e o compasso,
meço os decimentros, os metros e os milimetros.
Não faço um abstracto,
não atiro a tinta para a tela de forma irracional.
Gosto de pintar com o pincel,
pinto por dentro das linhas,
não gosto de as ignorar.
Uso apenas as cores primárias e não as gosto de misturar.

Afasto
gosto de observar,
a obra prima que acabei de criar
o quadro com que falei,
os sentimentos que explorei.
Aquilo que de forma irracional pintei,
a tela que violei.

Afasto
e observo o que afastei.