para ti...

Um desenho, nunca é apenas um desenho...
É mostrar o que se encontra cá dentro, naquele sitio que ninguém revela...
É amar as sombras e os relevos
É ser eu
É seres tu
É sermos alguém e ninguém ao mesmo tempo, apenas recordados naquele pedaço de papel, que com tanto sentimento criou as nossas formas...

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03.11.10

Admirá-lo era como olhar para uma obra de arte. Se o fosse era abstracta, certamente.
Confusamente simples de antender, apenas por artistas experientes.
Para simples individuos leigos, não passam de várias linhas em fundo verde.
Mas para aqueles considerados conhecedores, era uma obra prima realmente.
As linhas significariam a vida, aquela que o pintor levava, a sua e a da sua amada.
O verde a esperança, de que esta sempre existisse.
De que o sonho nunca se extinguisse, enquanto ela para sempre dormisse.
O leigo olhava e diria: "É uma simples tela, pintada com rasca aguarela!"
Mas isso seria mentira, a tinta usada seria a vida, a tela a eternidade.
Para que a obra vivesse para sempre, até se tornar uma simples memória de uma obra prima, ou de uma simples tela, pintada com rasca aguarela.
Desviou o olhar, já estava a admirá-lo á muito e a divagar...

Funeral dos sentimentos

É puxada a ficha da tomada,
A vela é apagada,
A luz desligada,
A janela fexada.

Tudo fica escuro, negro, frio...
O medo apodera-se,
sente o que nunca sentiu
ajoelha-se.

Ali fica chorando, sozinha.
Tudo o que pensava existir
tudo isso não passou de uma mentira
de que não consegue emergir.

Escuro como breu
assim se tornou tudo,
a eserança que restava morreu
quando o mundo ficou mudo.

Tanta poesia para dizer
que no mundo em que nos encontramos,
até ao dia em que acabamos por morrer
choramos, amamos e lamentamos,
acabando por nunca realmente viver.

Alguém morreu...

Batem os pés com força,
com toda a força que têm.
O chão estremeçe,
as paredes colidem.
Só lhes consigo ver as botas
negras como a noite,
lamaçentas e velhas
chorando pelos que partiram.

Sarão militares, ou simples homens?
Vagabundos, ou homens ricos?
Penso que não interessa de onde vêm ou quem são
apenas a mágoa que carregam no coração.

Suponho que houve uma batalha
ou uma guerra de qualquer tipo
mas confesso que não sei quem morreu
nesta luta que se tornou um mito.

Desconheço a história desta terra
e igualmente a destes homens
que batem os pés com força
com toda a força que têm.

Alguém morreu...

Fado Falado

Fado Triste
Fado negro das vielas
Onde a noite quando passa
Leva mais tempo a passar
Ouve-se a voz
Voz inspirada de uma raça
Que mundo em fora nos levou
Pelo azul do mar
Se o fado se canta e chora
Também se pode falar

Mãos doloridas na guitarra
que desgarra dor bizarra
Mãos insofridas, mãos plangentes
Mãos frementes e impacientes
Mãos desoladas e sombrias
Desgraçadas, doentias
Quando à traição, ciume e morte
E um coração a bater forte

Uma história bem singela
Bairro antigo, uma viela
Um marinheiro gingão
E a Emília cigarreira
Que ainda tinha mais virtude
Que a própria Rosa Maria
Em dia de procissão
Da Senhora da Saúde

Os beijos que ele lhe dava
Trazia-os ele de longe
Trazia-os ele do mar
Eram bravios e salgados
E ao regressar à tardinha
O mulherio tagarela
De todo o bairro de Alfama
Cochichava em segredinho
Que os sapatos dele e dela
Dormiam muito juntinhos
Debaixo da mesma cama

Pela janela da Emília
Entrava a lua
E a guitarra
À esquina de uma rua gemia,
Dolente a soluçar.
E lá em casa:

Mãos amorosas na guitarra
Que desgarra dor bizarra
Mãos frementes de desejo
Impacientes como um beijo
Mãos de fado, de pecado
A guitarra a afagar
Como um corpo de mulher
Para o despir e para o beijar

Mas um dia,
Mas um dia santo Deus, ele não veio
Ela espera olhando a lua, meu Deus
Que sofrer aquele
O luar bate nas casas
O luar bate na rua
Mas não marca a sombra dele
Procurou como doida
E ao voltar da esquina
Viu ele acompanhado
Com outra ao lado, de braço dado
Gingão, feliz, levião
Um ar fadista e bizarro
Um cravo atrás da orelha
E preso à boca vermelha
O que resta de um cigarro
Lume e cinza na viela,
Ela vê, que homem aquele
O lume no peito dela
A cinza no olhar dele

E o ciume chegou como lume
Queimou, o seu peito a sangrar
Foi como vento que veio
Labareda atear, a fogueira aumentar
Foi a visão infernal
A imagem do mal que no bairro surgiu
Foi o amor que jurou
Que jurou e mentiu
Correm vertigens num grito
Direito ou maldito que há-de perder
Puxa a navalha, canalha
Não há quem te valha
Tu tens de morrer
Há alarido na viela
Que mulher aquela
Que paixão a sua
E cai um corpo sangrando
Nas pedras da rua

Mãos carinhosas, generosas
Que não conhecem o rancor
Mãos que o fado compreendem
e entendem sua dor
Mãos que não mentem
Quando sentem
Outras mãos para acarinhar
Mãos que brigam, que castigam
Mas que sabem perdoar

E pouco a pouco o amor regressou
Como lume queimou
Essas bocas febris
Foi um amor que voltou
E a desgraça trocou
Para ser mais feliz
Foi uma luz renascida
Um sonho, uma vida
De novo a surgir
Foi um amor que voltou
Que voltou a sorrir

Há gargalhadas no ar
E o sol a vibrar
Tem gritos de cor
Há alegria na viela
E em cada janela
Renasce uma flor
Veio o perdão e depois
Felizes os dois
Lá vão lado a lado
E digam lá se pode ou não
Falar-se o fado.

João Villaret

letargo

Sonho acordada com aquele sonho que não me deixa dormir
durmo, e acordo exaltada com aquele que não me deixa partir
acordo, e fico enrolada a tudo o que está dentro de mim
repouso, e desperto colérica, pois o sonho nunca chega ao fim.

Que pesadelos são estes que me consomem?
Que angustia é esta que me corrói?
Que vida é esta que não me deixa viver,
sem saber qual será o sono de um amanhã?

Simplesmente adormecer
e viver num sono profundo
sem nada saber,
era isso que queria fazer...

Observador

Consegues ler-me, como um livro escrito no teu dialecto privado
Consegues ver-me, como uma escultura que apenas tu sabes interpretar

Sou transparente, e a minha mente não consegue mentir
transformo-me em algo que consegues ver de todos os ângulos,
controlo tudo até deixar de sentir.
E assim me deixo partir, sem sentir...

"Cego não é aquele que não vê,
mas sim o que não quer ver"

Estranhos

Estranhos,
eramos apenas dois estranhos naquela noite.
Encostei a minha cabeça no teu peito e deixei-me levar...
Estranhos,
os sentimentos que sentia eram estranhos
tudo o que percorria o meu corpo
da cabeça até aos pés, era estranho.
Estranhos,
aqueles que se cruzavam conosco
e desconheciam a nossa felicidade, eram estranhos.
Estranhos,
era apenas tudo estranho
até tu eras um estranho que eu conhecia tão bem.
Um estranho que me fez sentir tão estranha
um estranho...

É apenas tudo ficção,
uma estranha ficção que nos fáz sentir estranhamente estranhos.
Que nos fáz estranhár-mos todas essas coisas estranhas.

Estranhos,
eramos apenas dois estranhos
naquela noite estranha.

Cidade

Parede escura
rua fria, nua
calçada ingreme
cidade vazia.

Ladeira deserta
parede coberta
tinta quebrada
pele cortada
madeira arranhada,
água gelada
beata apagada.

Uma pegada...

Sentimentos de um pintor

Afasto
com a régua e o compasso,
meço os decimentros, os metros e os milimetros.
Não faço um abstracto,
não atiro a tinta para a tela de forma irracional.
Gosto de pintar com o pincel,
pinto por dentro das linhas,
não gosto de as ignorar.
Uso apenas as cores primárias e não as gosto de misturar.

Afasto
gosto de observar,
a obra prima que acabei de criar
o quadro com que falei,
os sentimentos que explorei.
Aquilo que de forma irracional pintei,
a tela que violei.

Afasto
e observo o que afastei.

Poema

Não quero forçar aquelo poema que vive dentro de mim, penso nele a toda a hora, mas quando o tento escrever, não consigo.
Tudo desaparece, toda aquela certeza do que sei, todo aquele entusiasmo em volta do meu pensamento, apenas desvanece.
Não sei para onde vai, ou porque acontece. Parece que apenas existe na minha cabeça e que não é possivel ser transcrito ou descrito. Sei que é composto por quatro quadras, todas elas com ideias muito explicitas mas de certa forma muito leves. É daqueles que sabe bem ler numa manhã em que estamos bem dispostos, em que o sol ilumina os objectos mais banais, de forma especial... e faz-nos pensar que nunca os tinhamos visto, ou que nunca os tinhamos visto daquela forma, de forma tão clara...
Não consigo descrever a ideia central desse poema, nem sei se existe. Acho que o principal não é isso, mas sim aquilo que trasmite, não a quem o lê, mas a mim. Nem sei se quem o ler o irá alguma vez compreender, penso que só faz sentido dentro da minha cabeça, por isso é que não o consigo transcrever, decrever, ecrever, depor, ler...
E assim escrevo um texto sobre um poema que nunca foi escrito, e que nem sei se alguma vez será.
Enfim...

Poker

Ao escrever, expõe-se de tal maneira, que é como se alguém a conseguisse ver por dentro, como se transferisse os seus sentimentos e emoções para outra pessoa.
Não é algo que a faça sentir confortável, mas por vezes precisa de tal desconforto, precisa de se sentir descoberta, expoxta...
Parte assim da realidade, mas só consegue com autêntica sinseridade, representar com palavras ou outros signos o "fingimento", que não é mais do que uma realidade nova.
O fingimento artístico não impede a sinseridade, apenas implica o trabalho de representar, de exprimir intelectualmente as emoções.

Coloca a sua carta no meio do baralho, olha pelo canto do olho para os outros jogadores e tenta perceber os seus "tiques". Percebe que um deles está a fazer "bluff". Cobre a sua aposta. Esse jogador retira-se.
A aposta mais alta continua na mão daquele senhor á sua direita, mas ela não o consegue ler, não consegue perceber se será seguro jogar mais alto. Arrisca.
A mão passa para o jogador que se encontra á sua esquerda, este começa a suar e inclina-se para beber um pouco de água. Ela percebe que o jogo desenrola-se entre si própria e o senhor á sua direita, a sua aposta está feita, já não pode voltar a trás.
Sente o estômago ás voltas e um formigueiro a percorrer todo o seu corpo. A ânsia de que ele vire a sua carta torna-se insuportável...
Ele vira-a.
Ela perdeu.

Despida

Há pouca coisa que me toca naquele sitio que não gosto que seja tocado, mas não são os romances épicos, nem uma discussão, nem mesmo aqueles dias de chuva em que tudo parece frio e morto.
São coisas bem mais banais.
É o olhar triste no rosto daquele senhor que se senta naquela praça escura, no mesmo degrau de há 20 anos atrás.
É o rosto daquele menino que nunca terá ninguém que o aconchegue de noite e lhe conte uma história de embalar.
É aquela música que me faz recordar todos aqueles pequenos momentos que ficaram gravados para sempre, como que uma tatuagem, dentro de mim.
É o ver-te chorar, saber que não estás bem e nada poder fazer para que te sintas melhor.
É o dizer não, ou simplesmente não dizer nada, quando dentro de mim explodem emoções e criam-se falas para um filme perfeito.

Há pouca coisa que me toca naquele sitio que não gosto que seja tocado.
Há pouca coisa que me faça rir como uma louca.
Há pouca coisa que eu goste ao ponto de não conseguir viver sem ela.
Há pouca coisa que me faça escrever sobre a pouca coisa que me toca.

Há pouca coisa...

Gostava...

Eu gostava de me sentir eu por momentos, gritar bem do fundo dos pulmões "ESTOU AQUI E SOU ASSIM!"
Eu gostava de dizer aquilo que quero, e aquilo que me passa pela cabeça, sem medo das represálias.
Eu gostava de nadar num mar infinito, e de ter conversas filosóficas com os peixes.
Eu gostava de não acreditar quando acredito, e de acreditar quando não o consigo fazer.
Eu gostava de fitar aquela ilha que tanto me diz, durante anos sem fim, sem ter de partir de novo para aquele mundo que nada me diz.
Eu gostava de não os ter, de não os ouvir a murmurarem baixinho dentro da minha cabeça, de não os sentir em todas as partes do meu corpo.
Sentimentos, aqueles que me ordenam e que me controlam sem conseguirem controlar.
Eu gostava de poder ter asas e voar, ver-vos a todos bem lá de cima, como se fossem simples formigas a vaguear num campo de terra batida.
Eu gostava de escrever sobre aquilo que quero, sem me sentir restringida a certas palavras que a sociedade em que me insiro aprova.
Eu gostava de não ter de usar aquela máscara, de não ter criado aquele fato que me proteje de tudo o que se passa em meu redor.
Eu gostava de poder acreditar, de me poder entregar...
Não vou negar, gostava.

Noite Feliz

Era noite de lua cheia, algumas pessoas dizem que tendemos a fazer loucuras nessas noites, mas ela não sentiu que fosse uma loucura...

Já era tarde, o seu corpo estava cansado, não por não estar habituada, não por bem dentro nas entranhas se sentir cansada, quebrada... estava apenas fatigada.
Entrou naquele último bar que a rota dessa noite lhe destinava, olhou em seu redor e algo captou sua atenção, mas não... era apenas um poster de uma festa que achara interessante.
A noite acabou por ser um pouco mais longa do que tinha previsto, e enquanto pensava na morte da bezerra, ele entrou. Não de forma sensual, nem em câmara lenta, acabou até por tropeçar no último degrau.
Não conseguia tirar os olhos dela, e também não o queria fazer, acabou por se dirigir até ela, convidando-a para uma dança: "Hó joia, queres dançar aqui com o Je?".
Não foi bem assim que aconteceu, ele perguntou-lhe de forma bem mais romântica.

O seu corpo suado, encostado ao dele enquanto dançávam.
Mais nada importou nesse momento, apenas as curvas do seu corpo completando as do dele.
Estava descalça no meio daquele bar.
Nada interessáva, nem aquela beata que a queimava.
Já não sentia nada, apenas o sentia a ele.

Foi a última música da noite, ela tinha de ir... e sem demoras, foi.

Voando no mar

Barcos rodando, voando no mar
andando á procura até te encontrar,
dizendo o que penso acerca de amar
fazendo o que quero sem ter de cá estar.

Naquela praia, me deitarei esperando
que os barcos que rodam voando no mar,
cheguem, e prendam as suas cordas
naquele meu porto a que chamo lar.

Quero viver tudo de todas as maneiras.
Quero confiar, não confiando
esquecer que me estás assombrando
fazer o que quero e aquilo que mando.

Quero dançar sem preconceitos,
naquela praça onde passam os preconceituosos.
quero navegar,
naqueles barcos que rodam voando no mar.

...

Aquele momento que mais temia, que a assombrava durante dia e noite, que a corroía por dentro e a tornava amarga.
Esse momento chegou.
Sentiu o estomago a apertar e a devorar-se a si próprio, a cabeça latejava e parecia rebentar dentro dela mesma, a sensação de repugnância dela própria apoderou-se de tudo.
Enquanto a primeira lágrima escorria pelo rosto cansado, e ao olhar para os olhos dele, percebia que lhe estava a roubar tudo, todos os motivos para sorrir.
Sentiu que traia a sua confiança e que até a violava, mas já não conseguia voltar a trás, nem o queria fazer...
Aquela hora durou anos, e aqueles anos ficaram gravados na sua mente para sempre.
Sentiu-se partida, como se uma boneca de frágil porcelana, que nas mãos de uma criança, acaba por cair ao chão, e ficar desfeita em mil pedaços.
Mas o pior foi tê-lo visto cair primeiro, ter de olhar para ele enquanto se desfazia em mil pedaços, enquanto tudo ficava completamente destruido no chão, e tudo o que restava eram meras conversas que ficaram, memórias que perduram...

Muito ficou por dizer...

10/05/10

Não és apenas uma personagem neste meu filme,
nunca o foste...
Não és apenas um actor, neste teatro que coordeno
sem coordenar.

Não tens fios para te pegar
não és uma marioneta
nem apenas uma paixoneta.
Não escrevi este guião,
se o tivesse escrito seria muito diferente,
não seria tipo romance,
não gosto de floreados...
Seria um policial, ou de aventura.
Não gosto daqueles amores que não têm cura,
em que a história perdura...
como se num imaginário que nunca aconteçe,
ou que não quero que aconteça.

Imagino-me numa peça...
o palco está escuro
só existe um muro,
e eu.
A luz só me ilumina parcialmente
e do outro lado do muro
não está ninguém.
O silêncio percorre toda a sala
e de repente ouve-se um grito.
Fui eu!
Foi um daqueles gritos de angústia e desespero,
que têm de ser libertados.

Sorrio, apenas com metade da boca.

Estou contente,
e sem ninguém.
Aquele alguém que não tem o meu coração
mas tem o meu sorriso.

Pano!

Eu vi a luz!

Eu vi a luz!
Estava deitada na minha cama,
e ela entrou pela janela,
sem pedir licença.
Não será imprudência?
Sempre me ensinaram que quando
entramos no quarto de alguém,
devemos dizer algo.
Mas não,
ela entrou e nada me disse.
Ofuscou-me com o seu brilho,
e fez-me seguir um trilho.
Um trilho de memórias,
mas estas, eram meras memórias,
simplórias,
sem nada de especial, tudo isto era banal.
Interroguei-me:
"Será isto ocasional
ou estarei a perder o juizo?"
E foi quando ouvi um guizo.
Tive a certeza, perdera o juizo.
Virei-me para o outro lado
pondo conversa com uma fada,
deixei-me dormir acordada...

Avião de papel

Lembras-te daquele avião de papel que me deste quando nos conhecemos?
Guardo-o como se fosse uma pedra preciosa.
Não sei porque o faço, nem sei se algum dia o saberei.
Apenas o faço.
Penso que se esse pequeno avião de papel voásse, tudo o resto voaria com ele.
No fim de contas é apenas um pedaço de papel, ou melhor, um flyer de uma festa qualquer, mas para mim é uma memória, daquelas que mereçe ser guardada, por isso guardo-a.
Guardo-a naquele cantinho que ainda tinha espaço. Não, que não houvesse mais espaço, mas foi naquele cantinho que te quiz guardar, naquele que é especial para mim.
Ainda não sei se o és ou se alguma vez o serás.
Não sei se estou ou se alguma vez estarei.

Lembro-me daquele avião de papel que me deste quando nos conhecemos.

28/04/10

Recital

Sinto-me nua quando leio para um público.
Sinto-me como se estivesse completamente exposta.
Sinto que me conseguem ver, mas ver-me a sério. Que tudo em mim se torna translucíto, visível.
Não tenho nenhum escudo a proteger-me, mas gostáva de ter.
Gostáva de me sentir abrigada.
Eu sei que são apenas letras, palavras, frases, mas são-me tudo.
São aquilo que uso para me fazer ouvir, são aquilo que oiço a toda a hora, são música, são poesia, são teatro, são arte.

Sinto-me nua quando leio para um público.
Sinto que a cada palavra, me cai uma peça de roupa, e no final não me resta nada. Caiu tudo, tudo aquilo que me tapáva e me escondia.
Tudo isso desapareceu.
Só resto eu neste palco... sozinha.
E se olhar pelo canto do olho, onde as luzes não me cegam, consigo ver-vos, sentados.
Julgam-me com o vosso olhar.
Acabo.

Sinto-me nua quando leio para um público.

25/04/10

Mim...

Falo do que não sei
digo o que não penso
oiço o que não quero
vou onde não desejo
vejo o que não me agrada
e fico parada,
estagnada...

Não falo
Não penso
Não oiço
Não vejo
Não vou
Não porque não deseje,
não porque não queira,
á minha maneira.
Porque não consigo,
porque estou contigo.
Porque não me deixas
e quando me beijas, não sinto,
Minto!

Quero falar,
pensar,
ouvir,
ir,
ver,
sem querer saber
sem te ter,
sem ter ninguém.
Alguém.
Eu.

16/04/10

Descrições

A função das descrições
é intercalar-se entre outras sequências.
Descrever algo
por vezes indefinido,
demonstrar o desconhecido
revelar ou argumentar.

Descrever algo
aquilo por que somos curiosos
queremos perceber,
entender.
Explicas-me?

Descrever algo.
Mas por vezes não é assim tão simples,
é indescrítivel
não sei o que é,
o que foi ou o que será.

Descrever algo.
Explicá-lo,
dá-lo a conhecer
mas primeiro tenho de o compreender,
perceber.

Não consigo descrever...

19/04/10