Poema

Não quero forçar aquelo poema que vive dentro de mim, penso nele a toda a hora, mas quando o tento escrever, não consigo.
Tudo desaparece, toda aquela certeza do que sei, todo aquele entusiasmo em volta do meu pensamento, apenas desvanece.
Não sei para onde vai, ou porque acontece. Parece que apenas existe na minha cabeça e que não é possivel ser transcrito ou descrito. Sei que é composto por quatro quadras, todas elas com ideias muito explicitas mas de certa forma muito leves. É daqueles que sabe bem ler numa manhã em que estamos bem dispostos, em que o sol ilumina os objectos mais banais, de forma especial... e faz-nos pensar que nunca os tinhamos visto, ou que nunca os tinhamos visto daquela forma, de forma tão clara...
Não consigo descrever a ideia central desse poema, nem sei se existe. Acho que o principal não é isso, mas sim aquilo que trasmite, não a quem o lê, mas a mim. Nem sei se quem o ler o irá alguma vez compreender, penso que só faz sentido dentro da minha cabeça, por isso é que não o consigo transcrever, decrever, ecrever, depor, ler...
E assim escrevo um texto sobre um poema que nunca foi escrito, e que nem sei se alguma vez será.
Enfim...

Poker

Ao escrever, expõe-se de tal maneira, que é como se alguém a conseguisse ver por dentro, como se transferisse os seus sentimentos e emoções para outra pessoa.
Não é algo que a faça sentir confortável, mas por vezes precisa de tal desconforto, precisa de se sentir descoberta, expoxta...
Parte assim da realidade, mas só consegue com autêntica sinseridade, representar com palavras ou outros signos o "fingimento", que não é mais do que uma realidade nova.
O fingimento artístico não impede a sinseridade, apenas implica o trabalho de representar, de exprimir intelectualmente as emoções.

Coloca a sua carta no meio do baralho, olha pelo canto do olho para os outros jogadores e tenta perceber os seus "tiques". Percebe que um deles está a fazer "bluff". Cobre a sua aposta. Esse jogador retira-se.
A aposta mais alta continua na mão daquele senhor á sua direita, mas ela não o consegue ler, não consegue perceber se será seguro jogar mais alto. Arrisca.
A mão passa para o jogador que se encontra á sua esquerda, este começa a suar e inclina-se para beber um pouco de água. Ela percebe que o jogo desenrola-se entre si própria e o senhor á sua direita, a sua aposta está feita, já não pode voltar a trás.
Sente o estômago ás voltas e um formigueiro a percorrer todo o seu corpo. A ânsia de que ele vire a sua carta torna-se insuportável...
Ele vira-a.
Ela perdeu.

Despida

Há pouca coisa que me toca naquele sitio que não gosto que seja tocado, mas não são os romances épicos, nem uma discussão, nem mesmo aqueles dias de chuva em que tudo parece frio e morto.
São coisas bem mais banais.
É o olhar triste no rosto daquele senhor que se senta naquela praça escura, no mesmo degrau de há 20 anos atrás.
É o rosto daquele menino que nunca terá ninguém que o aconchegue de noite e lhe conte uma história de embalar.
É aquela música que me faz recordar todos aqueles pequenos momentos que ficaram gravados para sempre, como que uma tatuagem, dentro de mim.
É o ver-te chorar, saber que não estás bem e nada poder fazer para que te sintas melhor.
É o dizer não, ou simplesmente não dizer nada, quando dentro de mim explodem emoções e criam-se falas para um filme perfeito.

Há pouca coisa que me toca naquele sitio que não gosto que seja tocado.
Há pouca coisa que me faça rir como uma louca.
Há pouca coisa que eu goste ao ponto de não conseguir viver sem ela.
Há pouca coisa que me faça escrever sobre a pouca coisa que me toca.

Há pouca coisa...