Há pouca coisa que me toca naquele sitio que não gosto que seja tocado, mas não são os romances épicos, nem uma discussão, nem mesmo aqueles dias de chuva em que tudo parece frio e morto.
São coisas bem mais banais.
É o olhar triste no rosto daquele senhor que se senta naquela praça escura, no mesmo degrau de há 20 anos atrás.
É o rosto daquele menino que nunca terá ninguém que o aconchegue de noite e lhe conte uma história de embalar.
É aquela música que me faz recordar todos aqueles pequenos momentos que ficaram gravados para sempre, como que uma tatuagem, dentro de mim.
É o ver-te chorar, saber que não estás bem e nada poder fazer para que te sintas melhor.
É o dizer não, ou simplesmente não dizer nada, quando dentro de mim explodem emoções e criam-se falas para um filme perfeito.
Há pouca coisa que me toca naquele sitio que não gosto que seja tocado.
Há pouca coisa que me faça rir como uma louca.
Há pouca coisa que eu goste ao ponto de não conseguir viver sem ela.
Há pouca coisa que me faça escrever sobre a pouca coisa que me toca.
Há pouca coisa...
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