Preso na calçada... naquela calçada portuguesa que é muito agradável á vista mas não ao calçado das senhoras.
Tenho o pé preso na calçada.
Naquela calçada preta e branca feita de cubinhos de pedra.
Tenho o salto preso na calçada.
No meio de duas pedrinhas que me enervam mais que a senhora da mercearia que não pára de falar dos filhos, e dos netos, e dos sobrinhos, e do que se casou, e do que morreu e do raio que a parta!
E não consigo tirar de lá o pé! Que vergonha!
Puxo, e faço força, e só me lembro da minha mãe dizer com aquela voz aguda: "Os saltos fazem mal aos pés! Fazem mal á coluna! Ficas muito alta!".
Ela lá tinha a sua razão. Fazem mal!
Mas fazem mal á calçada e a calçada faz-lhes mal a eles!
E só me faltava esta, no momento em que puxo, e que faço força e me batalho e fico encarnada como um tomate. Sim, nesse preciso momento passa o sobrinho daquela amiga da minha avó. Aquela que mo queria apresentar dizendo: "Ai filha, olha que ele é um bom partido! Andou na escola dos médicos e tudo!".
Esse mesmo, decidiu passar na rua da Igreja e esboçar um sorrizinho cínico ao ver-me naquela condição.
Acho que naquele momento já tinha o sangue todo na cabeça...
Mas depois pensei: "O que são um par de sapatos?!"
Descalçei-me, sacudi o cabelo para trás, ergui a cabeça e segui o meu caminho, descalça.
E que se lixe a calçada portuguesa!!!
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